Il neige

Il neige.
La porte des Beaux-Arts mange distraitement les élèves.
La ville, vallée grise de pierre dont les parois s’illuminent la nuit,
Est comme un membre familier,
Un bras, une main,
Où se seraient éveillés
Tous les jeux d’une vie naïve et fourmillante.
Tout près de moi l’on meurt,
Mes larmes ont des sourires,
Je ne suis joie ni douleur,
Je m’émerveille de fleurir.

Les mains ……. Solitude